Рубрика: Стихи из под пера

Небо опустилось,

скрасило лужок.

Росами напился

синий василёк.

Заблестел под солнцем,

влагою храним.

От российской пашни

он неотделим.

Зазывает синью

там, где зреет рожь.

Молодецкой статью

на меня похож.

Соблазняет цветом,

как глаза твои.

Не случайно в небе

вьются соловьи.

Провожают трели

до твоих окон.

Спел я менестрелем,

синью окрылён.

Белой ночи озорная накидка

скрасила мой Петербург.

Тьма лишь на время прикрыла калитку,

светом рассвет подмигнул.

Тихо под солнцем растаяла дымка,

высветив город родной.

С неба луна рассмотрела картинку

и побрела на покой.

Вновь катера на Неве оживились,

им в эти дни не до сна.

Чайки над Зимним дворцом закружились,

их разбудила волна.

Пары влюблённых заполнили берег,

радуясь белой ночи.

Ими красивыми, я в это верю,

к счастью найдутся ключи.

Духмяный запах скошенной травы.

И жаворонка трели зазывные.

Блаженствует душа от синевы

и видятся картины расписные.

В проснувшейся округе рассвело,

деревья будоражит ветер вольный.

На взгорке возрождённое село

и церковь с побелённой колокольней.

Под горкой полноводная река

с довольными поклёвкой рыбаками.

Их удочки видны издалека

блестящими на солнце поплавками.

Прислушиваюсь, говор городской.

Воскресная рыбалка не для местных.

А местные вещают за рекой,

работая с утра в лугах окрестных.

Выйду в поле с васильками,

побратаюсь с синевой.

Встречусь взглядом с небесами,

выпью силушки земной.

Благодарная природа

мне окрасит темень чувств.

Я, забыв про все невзгоды,

от хворобы излечусь.

И отправлюсь в одночасье

на ромашковый простор.

Там заждалось моё счастье

злой судьбе наперекор.

Зацелую мою радость,

страстной рифмой обниму.

Мы пойдём по жизни рядом,

нам разлука ни к чему.

Душевный свет струится с глаз.

Душевность слышу в каждом слове.

И восхищаюсь всякий раз

открытым чувствам без условий.

Смотрю на милое лицо.

Его ласкаю нежным взглядом.

Оно любви твоей исток,

что грусть смывает водопадом.

Не уходи, побудь со мной.

Оставим в прошлом расставанья.

А лучше стань моей женой,

вдохнувшей в дом очарованье.

На лодке, да по озеру

с красавицей – девицей.

И сердце сразу ожило

с надеждою влюбиться.

Гребу усердно вёслами,

мотивчик напеваю.

И чую, что на острове

с девицей совладаю.

Красотка улыбается,

стреляет в меня взглядом.

А лодочка качается,

и остров уже рядом.

И вдруг из чрева острова

выходит грозный Мишка.

Ощерил когти острые.

Пот выступил под мышкой.

Не помню, как сподобился

и с лодкой развернулся.

Любви наелся досыта,

умом чуть не рехнулся.

В Неву вплывает парусник мечты.

Ласкает ветер алые надежды.

Вздымают крылья невские мосты

и предлагают миру безмятежность.

Но не унять волнующий порыв

тех, для кого алеет этот праздник.

И ничего, что сердце на разрыв,

их не прельщает образ жизни праздный.

Для них открыты новые миры.

Их приглашают новые дороги.

Настало время жизненной поры,

когда не манят школьные пороги.

Когда плывёт их парусник мечты

и раскрывает алые объятья.

Когда в сознании помыслы чисты

и перспектива целей необъятных.

Нормальный человек садится в кресло,

а в кресле он уже пупок Земли.

И думает, что видом красить место

ему блатные гены помогли.

И так он этой мыслью возбудился,

что вмиг забыл открытый, добрый взгляд.

От лестного общения взбодрился,

напялил несговорчивый наряд.

Его любые точки раздражали,

от рифмы он мгновенно багровел.

А правильные мысли вынуждали

рычать и он по-дьявольски зверел.

Встречал творца ехидною улыбкой,

иль исподлобья на него смотрел.

С ехидцею указывал ошибки,

которые лишь он предусмотрел.

Таких в России нынче расплодилось

на тысячи, куда ни посмотри.

Так хочется, чтоб чудо приключилось

и их в стране осталось только три.

Невские воды бегут мимо Зимнего,

лижут волнами гранит.

Так и стихи мои неудержимые

дальняя воля манит.

Для невских вод раскрывает объятия

радостный Финский залив.

А для стихов есть другие понятия –

выживет, кто говорлив.

Только душа не умеет навязывать

строчки рифмованной вязь.

Ей, молодой, не пристало доказывать

с Музой волшебную связь.

Вот и грустит она, миром забытая,

в свете горящей свечи.

Плачет стихами пока не убитыми

или печально молчит.

Звучит аккорд, «Священная война»,

парад Победы нам напоминает,

что мы прошли лихие времена,

и свежий ветер знамя развевает.

Дрожит слеза, в который уже раз

волнует душу гордость за Отчизну.

Мы не грозим оружьем напоказ,

а сохраняем строй во имя жизни.

И в том строю российские сыны,

чеканя шаг, равняются на старших.

Они заветам воинов верны

и не сдадут позиции на марше.