Рубрика: Стихи из под пера

Горит земля под задом у Европы.

Стреножен конь, ржавеют удила.

Не могут быть свободными холопы,

когда их не свобода родила.

Хиреет мир, забрызганный слюною

всех тех, кто тешит шансы на нацизм.

Российский дух восстал для них стеною 

и доставляет с боем гуманизм.

И всё сильнее возгласы проклятий,

что рассылает западный гулаг.

Но им придётся вспомнить сорок пятый,

когда поник поверженный Рейхстаг.

Негромким мужеством полны

сердца и помыслы служивых.

Дымы навязанной войны

коптят надорванные жилы.

Горит побитая земля,

дрожат не сеяные пашни.

Противник рвётся истреблять

наш гордый мир не в рукопашной.

Со всех концов идет поток

солдат, орудий и снарядов.

Нацизму видится итог,

что куш победный где-то рядом.

Но бьют российские сыны

редуты бешеных и лживых.

Негромким мужеством полны

сердца и помыслы служивых.

Чудес на свете много разных,

и нужно верить в чудеса.

Без веры жизнь однообразна,

ей не расправить паруса.

Прекрасен тот, кто верит в чудо,

живёт предчувствием чудес.

Его мечтательный рассудок

к любви имеет интерес.

Он обращается к природе

на ей понятном языке.

В его словарном обороте

певучесть слышится в строке.

И оттого он сам чудесен,

как романтичный менестрель.

Я от его прекрасных песен

надежду в жизни усмотрел.

И понял – мир наш интересен.

Не уймётся полчище борзых.

Не утихнет скопище визжащих.

Всё активней взбалмошный призыв

заглушает правду говорящих.

И с упрямством бешеных ослов

раздают несметные угрозы.

Их пугает благородство слов

и невинный запах алой розы.

Их пугает благостный восход

с ожиданьем мирного рассвета.

Им чужда прохлада вешних вод

и приятность солнечного света.

Но не им историю вершить.

Не за ними праведный орнамент.

Те, кто любят Землю, будут жить

и нести Победы нашей знамя.

Я умер, нет, меня убили,

пройдясь кастетом по строкам.

Смешав стихи с навозной пылью,

злорадно били по рукам.

Не видя в них душевной боли,

копались в рифме, как в белье.

А я стоял пред ними голый

с немой морщинкой на челе.

Неслось с особенным усердьем –

с тропы Парнаса изыди.

И всё слабее билось сердце

в моей истерзанной груди.

Чем больше смотрю я на Запад,

тем чаще стремлюсь на Восток.

Зловонием полнится запах,

тиранит душевный цветок.

Удобрена долларом пресса,

повсюду господствует ложь.

Смотреть невозможно без стресса

на тени озлобленных рож.

Людей призывают на гибель,

надеясь, что смерть не для них.

Но видится общий могильник

для бедных, богатых, иных.

Бурлит сумасшедшее племя.

Резвится продажный бомонд.

И близится скорбное время.

Душевность выходит из мод.

Без права касаться рукой автомата

я рифмой стреляю в нацизм.

Душою я там, где сражаются братья,

где славится патриотизм.

Я там, где восходит российская доблесть,

огнём освещается честь.

Где право на подвиг берётся без пробы,

но с чёткой готовностью — есть.

Где чувствует друг, за спиною Россия,

а, значит, ни шагу назад.

А мне остаётся собрать свои силы

и рифмою оды писать.

Весенний аромат волнует душу.

Поэзия стремится из груди.

Я рифмой отхожу от зимней стужи.

Цветение верлибра впереди.

Шагаю вслед за звонкими ручьями

в просторы свежевспаханных полей.

Ласкает солнце нежными лучами

красоты малой родины моей.

Земля родная – мудрый врачеватель.

Дарительница доброго тепла.

Иду к тебе как вольный воспеватель.

Хочу, чтоб ты традиции берегла.

Вместо лжи шагает правда.

Вместо зла идёт добро.

Там, где нынче наглость правит,

совесть выйдет на порог.

И по западным задворкам

разбегутся упыри.

Нет насильникам и ворам

в свете утренней зари.

Нет нацистам – кровопийцам

на украинской земле.

Да открытым добрым лицам

с мирной мыслью на челе.

Благодарю тебя, Россия

и по-сыновнему люблю.

Пишу торжественным курсивом

о жизни, что с тобой делю.

С тобой любуюсь на рассветы,

вдыхаю пряный запах трав.

Иду уверенно по свету.

Беру в пример твой гордый нрав.

И постоянно ощущаю

большой прилив душевных сил.

С надеждой мир оповещаю

о добрых помыслах Руси.