Что ждёт меня за ширмой преисподней –
цветенье кущ иль яростный огонь?
Стою пред богом в порванном исподнем
и не спешу решиться на поклон.
Меня манит покоем чисто поле
и я иду на исповедь к нему.
Несу тоску, кричащую от боли
и непокой, известный одному.
Лечу хандру травою терпеливой,
росой смываю скорбную печаль.
Вбираю трели птичек говорливых
и обещаю сызнова начать.
Я буду жить, пока кричит кукушка,
пока не смолкнет жизненный отсчёт.
Тогда найду свою земную кущу
и книгу лет закрою на учёт.
