Автор: Георгий

Есть на Руси напиток древний.

Его даёт нам Мать — Земля.

Святой водой и коркой хлебной

он может душу исцелять.

Не только душу, но и тело

бодрит живительная смесь.

Кипит в руках любое дело,

когда такой напиток есть.

В разгар жары иль после баньки

он свежий дух дарует нам.

Он пробуждает спозаранку

и не даёт вернуться снам.

А если хрен с медком добавить,

так разливай и запевай.

Он песней от тоски избавит,

ты только не переливай…

…Теперь же пепси или кола

втирают разум молодых.

Всё реже русские глаголы,

всё чаще сленг даёт под дых.

Душа болит и сердце стонет

в моей стареющей груди.

С похмелья пью отвар истомы,

стремлюсь виденья разбудить.

Одних уж нет, а те далече.

И тает шанс их повстречать.

Ковидный груз нам давит плечи,

и оттого скребёт печаль.

Летят года, друзей всё меньше.

Наступит скоро мой черёд.

Но верю я, надёжный сменщик

с числа родных мой пост займёт.

Хочу писать лишь о хорошем,

но давит груз ковидных дней.

Коварный вызов людям брошен.

Он бьёт под рёбра всё больней.

Берётся чувственность на пробу.

Открылись залежи обид.

В сердцах иных скопилась злоба.

Она без спичек возгорит.

Плюют лжецы в источник веры.

Слабак на битого похож.

Толпа питается неверьем.

Звучит в речах сплошная ложь.

Всё меньше чувство позитива.

Всё чаще злобствует порок.

И вот уже слышны призывы —

задать обидчикам урок.

Который день не вижу синевы.

Который день пытает дождь сознанье.

Мне не бродить с тобою вдоль Невы,

не наблюдать твоё очарованье.

Не рад дождю промокший Петербург.

Холодный мрак хранит его красоты.

Дождём тиранит не одну судьбу.

Душа грустит без солнечных экзотик.

Но дождь пройдёт, так было и не раз.

Обнимет солнце невские просторы.

И воспылает свет влюблённых глаз.

Весну украсят птичьи переборы.

Фашизм столкнулся с героизмом,

который прежде не встречал.

Поход в Европу был туризмом,

он там преград не замечал.

А тут страна, стряхнув смятенье,

дала решительный отпор.

Бронёй казались даже стены.

Преградой каждый косогор.

В огне безжалостных сражений

победных подвигов не счесть.

И даже в жутком окружении

не забывалось слово — честь.

Так бились пятеро рабочих

у церкви русского села.

А немцев было в шесть раз больше,

их танком ненависть вела.

Держали долго оборону

в разбитой церкви у реки.

И до последнего патрона

с врагом сражались смельчаки.

Когда один из них остался,

зубами выдернул чеку.

И вместе с немцами взорвался,

вписав в разгром свою строку.

Историю не стоит забывать.

Она нам болью в сердце отдаётся.

Тогда мы не хотели воевать,

но нас втянули подлые уродцы.

Нас в сорок первом брали на излом,

швыряли бомбы в мирные селенья.

И запрещали думать о былом.

Кто не хотел, пошёл на истребленье.

Питалась кровью русская река,

земля хранила трупы без надгробий.

Швыряла смерть фашистская рука,

а вместе с ней швыряла вся Европа.

И вот об этом следует кричать.

Конвейер жертв на совести Европы.

Нам День Победы нужно отмечать,

чтоб сила правды вышла из окопов.

Иначе ложь смелеет с каждым днём.

Её творцы наглеют с каждым часом.

Но мы Бессмертным вдарим им полком.

Спасибо всем, кто примет в нём участье.

Дождь, как старая зануда,

портит нервы нам.

Кто послал тебя, откуда,

неужель весна?

Нет, весна не может плакать

хиленьким дождём.

У неё другие планы

с думой об ином.

Ей приятней видеть лица

в солнечных лучах.

Петь с людьми и веселиться,

и зарю встречать.

Вместе с ними выйти в поле,

на земной простор.

Надышаться русской волей,

ощутив восторг.

Дождь прошёл, и потянулись

травы к солнечному свету.

И деревья встрепенулись,

показав нам зелень веток.

Воздух свеж и ароматен

от природного парфюма.

В нём приятно обниматься,

так спеши обнять, не думай.

Поделись своей любовью

с тем, кто сердцем привечает.

Распрощайся с зимней болью,

дар весенний получая.

Спасибо, день, что ты пришёл ко мне,

ночную мглу смахнул лучами солнца.

Я задыхался в сумраке бессонниц

и ожидал спасения извне.

Я посылал призывы в темноту.

И вот ты здесь, мой солнечный спаситель.

Моих надежд невольный искуситель,

с которым я найду свою мечту.

И снова рифма зреет в свете дня.

Ночной кошмар меня уже не треплет,

Я ощущаю поэтичный трепет,

родная Муза служит для меня.