Рубрика: Стихи из под пера

Я помню маму просветлённой

на фоне стайки куличей.

Она им делал поклоны

без шума пафосных речей.

Её глаза светились верой,

не той, что билась напоказ.

Что взгляд иной считала скверной

при входе в набожный экстаз.

Читалась добрая основа

в её морщинистом лице.

И я писал для мамы снова

благие мысли на листе.

Я обещал не делать скверны,

не пачкать душу краской лжи.

Что в нашем классе буду первым,

что буду с совестью дружить.

Прости меня, моя родная,

что в чём-то слово не сдержал.

Но не подвёл тебя, я знаю.

Твои надежды оправдал.

Великий пост пройдёт,

и вновь наступит Пасха.

Огонь священный

непременно возгорит.

Крещёный люд вдохнёт

свободно, без опаски.

И будет Бога

за судьбу благодарить.

И будет счастье

отражаться в поцелуях,

невольной радостью

засветятся глаза.

И прозвучит

над грешным миром Аллилуйя,

и мы друг другу

сможем доброе сказать.

Сколько дней и ночей пронеслось с той поры,

как осенняя явь нас сроднила.

Мы навстречу бежали от летней жары.

Нас волна листопада накрыла.

Я тебя угадал по весенним глазам,

по улыбке, чарующей негой.  

И тогда я, смелея, воскликнул сезам,

ты ответила – милый, побегай.

Мы кружились с тобой возле стройных берёз,

Целовались, теряя терпенье.

Я тебе подарил вдохновенье из роз

и души моей чистое пенье.

Ах, как годы летят, седина на висках.

Но всё также любовь нас сближает.

Я готов твои нежные руки ласкать.

Знаю, ты мой порыв обожаешь.

Я в заточении обстоятельств

ищу спасенье по углам.

Компьютер, старый мой приятель,

несёт наружу всякий хлам.

То злобу матом изрыгает,

то дурью в лучшее манит.

То зовом дружбы донимает,

то стать послушником велит.

И до того душе противно,

что хоть компьютер выключай.

Но без него ни на Мальдивы,

ни на Бали, ни даже в Чад.

Короновирус магов создаёт.

Они под ним плодятся словно блохи.

Их ни одна зараза не берёт,

пока живут внушаемые лохи.

Куда ни глянь, токуют «знатоки»,

дурят мозги незваные мессии.

И создаются новые полки

во вред всему, что делает Россия.

И чем страшней коварная болезнь,

тем чародей настырней и наглее.

Он норовит в сознанье наше влезть

И никого на свете не жалеет.

Так не ведись на сладкие слова,

не торопись отдаться словоблудью.

Пока вникает в правду голова,

деянье магов видится подсудным.

Пытаюсь в синем небе отыскать

хоть маленький предвестник непогоды.

Но солнышко уходит на закат,

а с ним мои сомнения уходят.

Мне вёдро обещает новый день

с лучами веселящего рассвета.

И будет в нём спасительная тень

от посланного солнышком привета.

Но прежде чем пожаловать в тенёк,

украшу свои бицепсы загаром.

Любимой будет видимый намек,

что с ней мы замечательная пара.

Певец Серебряного века.

Чистейшей правды акмеист.

Прошёл с поэзией полсвета

как несравненный публицист.

Сражался с честью за Россию.

Снискал Георгия кресты.

Творил поэмы с новой силой

душевной вязью красоты.

И восторгался милой Анной,

пленённый песней родника.

Писал судьбой не бесталанно

про два божественных цветка.

И будоражил цех поэтов

своей лирической строкой.

В глазах друзей искал ответы

и вдохновлял на непокой.

Но по предательским доносам

затих рождённый Музой глас.

А мы в сердцах поэта носим

и помним – гений среди нас.

Пандемия типа страх

Не было б прозренья,

да несчастье помогло.

Высветилось мненье,

что природе не везло.

Лезут квартиранты,

как хозяева Земли.

Делят в спешке гранты,

чтоб запасы поделить.

Делят без смиренья,

уповая на бардак.

Нет им примиренья,

загребают просто так.

Бедная природа

задыхается в дыму.

Мир плодит уродов,

превращая свет во тьму.

Гибнет всё живое

по указке из хором.

Мы шагаем строем

в неизбежность напролом.

Вирусы наглеют,

обращая Землю в прах.

Общество болеет

пандемией типа страх.

Повинись, товарищ,

обними природу – мать.

Пеленой пожарищ,

хватит Землю донимать.

Весна и верба – давние подруги.

Пушинки вербы – верный знак весны.

Соцветье вербы на весеннем круге

гласит о том, что стужи сочтены.

Что за священным вербным воскресеньем

нам светлой Пасхи выйдет благодать.

И непременным будет возрожденье,

и осветится благостная даль.

И защитит нас верба от болезней,

прогонит верой нечисть из домов.

И станет жизнь спокойней и полезней.

И оживёт российский общий кров.

Блюз доминантой обволакивает душу.

Уводит ритмом в межпланетные миры.

Его пленительную страсть готов я слушать

и восхищаться чудной прелестью игры.

Его звучание ведёт в воспоминанья,

где улыбается мне первая любовь.

И я, как прежде, обрекаюсь на страданья

с большим желаньем верить в счастье, видит бог.

И возвращаются прекрасные мгновенья,

в которых слышится осенний листопад.

В которых чувствую родное дуновенье.

И этим чувствам блюза я безмерно рад.