Сижу в тиши, любуюсь на закат.
Проходит день, один из многих тысяч.
Ему, как мне, нет права на возврат,
но я могу сознаньем возвратиться.
Тиранил разум, но писал душой.
Старался жить, не мысля о корысти.
Не замечал хулы палящий зной.
В уме держал добра родную пристань.
Где ощущал сердечное тепло,
вбирая в память волжские напевы.
Где мне с любовным чувством повезло
и с поцелуем, что считался первым.
Моё добро уместится в стихах.
Готов обнять его душевной прозой.
И верю в то, что их не кинут в прах,
а приласкают вдохновенной розой.
