Прикованный к коляске старый дед,
отдавший долг, с Афганом за плечами.
Он видел много горестей и бед.
Его война преследует ночами.
Дрожит в руке последнее письмо
его сынка, погибшего на фронте.
Тот воевал за Родину, как мог.
И вот теперь скупая похоронка.
Он бил врага, воюя за Донбасс.
Благословен был папиной рукою.
Он рисковал, не мысля про запас
и отдал жизнь, прикрыв друзей собою.
А за Днепром родимая сестра
живёт мечтой увидеться с родными.
И сердце женское коробит страх
от осознанья – мы не выездные.
И оттого, что силы нет помочь,
вздыхает дед, прикованный к коляске.
Ещё одна бессонной будет ночь
от горьких слёз и от душевной тряски.
Но верит он, Победа к нам придёт,
неонацизм за всё с лихвой ответит.
Печали гнёт, конечно, не умрёт,
но вновь салют его судьбу осветит.
