На крутояре возле Волги
стоит обычное село.
Бывал там в детстве летом долгим,
считал, что в этом повезло.
Гостил в избе у бабы с дедом,
вбирал их добрую любовь.
Гонял на велике с соседом,
да так, что вспенивалась кровь.
Дивился смаком русской печки,
съедая вкусные дары.
Сбегал с дружком к великой речке
и там спасался от жары.
А дед сажал меня за весла,
благословляя на улов.
И я спешил казаться взрослым
одним движением, без слов.
И было времени не жалко
ловить движенье поплавка.
Какое счастье на рыбалке
поймать плотву иль окушка.
А после вкусненькой ушицы
испить парного молока.
Когда подобное случится?
Теперь, наверно, никогда.
