Я скучаю по бабьему лету,
по духмяности русских стогов.
Когда встреча улыбкой согрета,
и желанье известно без слов.
Когда в счастье уводят тропинки,
по которым ещё не ходил.
Там любовь берегут по старинке
без тупых наставлений светил.
Там открытость в словах и поступках
украшает привычный уют.
И за ложь не идут на уступки,
не дают долгожданный приют.
Там обилие доброго света,
под которым я радость делю
Вот такое оно, бабье лето.
И за это его я люблю.
