Рубрика: Стихи из под пера

Я грешу на одиночество

и спешу расстаться с ним.

Где же ты, моё Высочество,

мой любимый херувим.

Под твоим крылом скрывается

символ счастья моего.

Врозь желанья не сбываются,

не растёт из ничего.

Поделись своим вниманием,

обогрей меня теплом.

Я исполню все желания,

когда ты войдёшь в мой дом.

Ошибок сделал я немерено,

реальных шансов упустил.

Не тратил нежности намеренно.

Отдаться чувствам не спешил.

Слова любви казались глупостью,

порывы страсти – озорством.

Подчас поступки были грубыми,

но не жалелось ни о чём.

Да разве мыслишь о жалливости,

когда на молодость расчёт.

Мы были попросту счастливыми

и всё решали наперёд.

И вот теперь листаю мысленно

страницы юношеских лет.

Мы не всегда владели смыслами,

у жизни требуя ответ.

Белой ночи лёгкое крыло

обнимает милый Петербург.

Проверяет мысли набело

Медный всадник – повелитель бурь.

Он глядит в счастливые глаза

молодых восторженных подруг

и диктует волю небесам,

чтоб тоской не замыкался круг.

Чтоб смыкались невские мосты

перед счастьем любящих сердец.

Чтоб сбывались смелые мечты,

и вело признанье под венец.

Вот опять надолго рассвело.

Свет на чувства пробует судьбу.

Белой ночи лёгкое крыло

обнимает Милый Петербург.

Разве можно в чистом поле

мысли прятать от цветов.

Не дышать природной волей

под бочком у васильков.

Нет, такое невозможно,

если русская душа.

Петь с природою несложно,

если песня хороша.

Если ты пришёл к ней в гости

не как конченый подлец.

Не тиранишь травы горстью

и не гадишь под конец.

Ночь от молнии светлеет.

Гром раскатами грозит.

Май природу не жалеет,

ветром кроны теребит.

Ливнем бьёт родную землю,

иногда бросает град.

Но растёт младая зелень

в этом мареве преград.

Утром солнце к людям вышло

серым тучам вопреки.

Оказалось, с белых вишен

ночь смахнула лепестки.

Только яблони и сливы

сохранили нежный цвет.

Бледно-розовым отливом

вдохновляют белый свет.

Чудным запахом сирени

наполняется окрест.

То весны цветущей время.

Значит, чувствам тоже цвесть.

Букет белых роз от любимого внука.

Приятная радость ласкает глаза.

Бесценный букет заглушает разлуку

и хочется вновь оглянуться назад.

Звучали слова – будь счастливой бабуля.

Сияла улыбка на юном лице.

Слова эти с плеч её годы смахнули,

отбросили мысли о скором конце.

Она веселилась, плясала и пела.

Украсила шутками свой юбилей.

И всех угостить по-хозяйски успела,

услышав напутствие жить много лет.

Прошёл юбилей, снова постные будни.

Опять придавил одиночества груз.

И только букет вновь видения будит

и свежестью нежной блокирует грусть.

Но свежесть не век будет радовать сердце.

У сорванных роз жизнь совсем коротка.

И солнечный свет снова кажется серым.

От мыслей мучительных дрябнет рука.

Я в Бога верую, не верю его сыну.

Не верю тем, кто заповеди чтут.

В словах звучат красивые призывы,

но нам они надежду не дают.

Идут с ружьём за Бога и Аллаха.

Сминают детство траками машин.

И перед Богом не имеют страха.

И не стыдятся совести души.

Им сладок дым военного пожара.

Они разлад и ненависть несут.

И псов войны минует божья кара.

Они давно купили божий суд.

Есть на Руси напиток древний.

Его даёт нам Мать — Земля.

Святой водой и коркой хлебной

он может душу исцелять.

Не только душу, но и тело

бодрит живительная смесь.

Кипит в руках любое дело,

когда такой напиток есть.

В разгар жары иль после баньки

он свежий дух дарует нам.

Он пробуждает спозаранку

и не даёт вернуться снам.

А если хрен с медком добавить,

так разливай и запевай.

Он песней от тоски избавит,

ты только не переливай…

…Теперь же пепси или кола

втирают разум молодых.

Всё реже русские глаголы,

всё чаще сленг даёт под дых.

Душа болит и сердце стонет

в моей стареющей груди.

С похмелья пью отвар истомы,

стремлюсь виденья разбудить.

Одних уж нет, а те далече.

И тает шанс их повстречать.

Ковидный груз нам давит плечи,

и оттого скребёт печаль.

Летят года, друзей всё меньше.

Наступит скоро мой черёд.

Но верю я, надёжный сменщик

с числа родных мой пост займёт.

Хочу писать лишь о хорошем,

но давит груз ковидных дней.

Коварный вызов людям брошен.

Он бьёт под рёбра всё больней.

Берётся чувственность на пробу.

Открылись залежи обид.

В сердцах иных скопилась злоба.

Она без спичек возгорит.

Плюют лжецы в источник веры.

Слабак на битого похож.

Толпа питается неверьем.

Звучит в речах сплошная ложь.

Всё меньше чувство позитива.

Всё чаще злобствует порок.

И вот уже слышны призывы —

задать обидчикам урок.